As galerias das ruas

No museu quotidiano

Passam de gris a grafite

Num passe, num passo

Traçando trajetos

Com traços de tons

E compasso de sons

Que cantam a realidade

E pintam pela cidade

Um jeito diferente de ver

E de viver o que está aí

E quem vier ver, verá.

Marina Mara